Poesia
Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói, e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer;
É um não querer mais que bem querer;
É um solitário andar entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
è um cuidar que ganha em se perder;
É querer estar preso por vontade:
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata, lealdade.
Mas como causar pode seu favor;
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?
(Luís de Camões.Lirica.Itatiaia/Edusp.)
É ferida que dói, e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer;
É um não querer mais que bem querer;
É um solitário andar entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
è um cuidar que ganha em se perder;
É querer estar preso por vontade:
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata, lealdade.
Mas como causar pode seu favor;
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?
(Luís de Camões.Lirica.Itatiaia/Edusp.)
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